Humildade

Ouvindo isto enquanto escrevia...

Pois bem, como ainda não tive alta médica para poder pirilampear por ai e espirrar é a dor-da-morte, aproveito o tema da minha internação relâmpago para escrever o que aprendi nestes quatro diazinhos de inverno em 2012. Desde a entrada no hospital no dia 29/julho até a saída pós-operação no dia 01/agosto, aprendi algumas coisas que me serão muito valiosas. E não sei se as aprenderia apenas lendo em livros...

O tempo dentro de um hospital passa diferente. Não é que é mais lento, é mais arrastado. Como no meu caso não havia uma confirmação total do diagnóstico, eu tinha que fazer exames, esperar resultados, etc. Cada vez que a porta do quarto se abria era uma expectativa que se criava, mesmo não se sabendo do que. Para quem não tem hospital como dia-a-dia, o que eu mais queria era ir embora. Ir para casa. Mesmo sendo muito bem tratada e estando em um quarto confortável, a ideia de ter entrado ali na emergência para não se saber quando sair é algo que, bom, não é legal. Após tudo se confirmar, você não vai direto para o centro cirúrgico, um local horroroso na minha opinião, sem janelas nem luz do dia. Você tem que esperar vaga neste centro, você tem que esperar o convênio liberar a cirurgia. O tempo se arrasta. Entende?

Dai perguntei para um dos enfermeiros que vinham a cada 6 horas tirar sangue, medir pressão, temperatura, etc., quem eram meus vizinhos de quarto. Descobri que o do 361 estava internado com a gripe H1N1, e ele disse isto como quem diz "meio quilo de presunto, por favor". O do 359 estava em estado terminal de câncer no reto, e o enfermeiro disse que talvez não passasse do turno dele. Tudo dito entre agulhadas, verificações e anotações. E eles dizem isto super normal sabe? Não alteram a voz, a expressão. Sei que é a rotina e o dia a dia deles, mas pensei nestas horas nestes meus vizinhos: para mim o tempo se arrastava mas eu sabia que iria embora. Eles não. Fiquei muito triste neste momento, na verdade foi a única hora em que fiquei REALMENTE triste.  Me pus no lugar das famílias, dos pacientes. Eu fiz planos e reclamo que não deram certo. E eles? O que você pensa quando não pode ter mais planos? Quando tudo o que você quer é se ver livre da dor, da dúvida, da angústia?

Me lembrei do discurso do Steve Jobs dizendo que saber que vai morrer é a ferramenta para verificar se estamos felizes. Que se você acordar para fazer algo e não estiver feliz, você deve largar aquilo e buscar o que te deixa feliz, já que a única certeza que você tem é a de que uma hora você não estará aqui. Só que pensei: e quando você sabe que não tem amanhã? E quando fazer planos não faz mais sentido? O que você faz quando realmente vê o fim pertinho?

Descobri ali, naquela hora, o verdadeiro significado da palavra Humildade. E jamais me esquecerei disto...

PS - Que os meus vizinhos de quarto não tenham dores, dúvidas, sofrimento. Que eles fiquem bem. Se é possível, que eles estejam felizes.

PS2 - o discurso do Steve Jobs você pode ver e ouvir ou ler, clicando aqui. Sugiro releitura constante, mas isto sou eu, né?